Dans la matinée, Daedalus était arrivé à Londres après quatre longues années d’absence pour vivre en autarcie loin de la civilisation, à l’abris de la folie des ténèbres. Longue avait été la route depuis les campagnes de Penrith, longue à s’en morfondre de solitude : De toute son existence, il ne s’était jamais senti aussi seul, pas même quand le professeur Chourave lui avait demandé de faire une démonstration pour nourrir une plante carnivore alors qu’il n’avait rien écouté… Il avait traversé le pays avec la détermination de venger le meurtre de sa famille innocente et la tragique disparition de Harper, son cœur d’enorgueillis par la volonté de réclamer justice, mais incapable de savoir par quel bout commencer. Existait-il des rebelles ? Dans toutes les guerres, il y a toujours des rebelles, même dans les histoires moldues. Où étaient-ils ? Les rebelles ont toujours une planque méga secrète… Comment les contacter ? C’était la première et évidente question qu’il fallait élucider. Le seul moyen d’être tenu au courant des évènements dans le monde des sorciers, c’est de se promener sur le Chemin de Travers.
Ce soir l’automne ambiance Londres, Daedalus arpente un long boulevard surpeuplé de moldus. Direction le chaudron baveur. Peut-être auront-ils du boulot à lui proposer ? Avant de songer à se venger, déjà fallait-il qu’il trouve un moyen de se nourrir. C’est qu’il n’avait rien mangé depuis vingt-quatre heures et son estomac criait désespérément famine.
Quand soudain, une ombre fut projetée sur le sol accompagnée d’un cri. Daedalus sort les mains des poches de son sweat à capuche et se penche sur une femme grande et ténébreuse, pliée sur une cheville qui l’a fait atrocement souffrir. Leurs regards se croisent tandis que Daedalus s’accroupie auprès d’elle. Par les temps qui court ? Pauvres moldus, même eux ne veulent plus sortir de chez eux.

« Prenez appuie sur moi, je vais vous aider à marcher. Il y a un banc là-bas ».


La pauvre femme semblait tellement déboussolée qu’elle s’en mordit la lèvre. Sans plus attendre, Daedalus attrape son bras pour le passer autour de ses épaules et l’aider à se relever. A l’évidence, elle a au moins deux têtes de plus que lui. Les moldus ont peut-être raison au sujet de la soupe… les talons, ça compte pour du beurre non ? Pas étonnant de se casser la figure aussi haut perchée !

« Ça va ? Vous tenez bon ? On y est presque ».

Il l’aide à s’asseoir sur le banc avant de prendre place à ses côtés. Mal à l’aise, il ne savait pas trop quoi faire. Il observa cette femme au physique très atypique. S’il avait dû porter pareilles lunettes, celles-ci ne seraient pas restées entières bien longtemps. Gêné par la situation, il tripote nerveusement les plis de son jean.

« Il y a une pharmacie un peu plus loin, je peux aller leur demander de l’aide, si vous y tenez… certainement la cheville est foulée, il faudrait placer de la glace dessus pour lui éviter de gonfler ».

Le souvenir de sa mère, infirmière chez les moldues, lui tord les entrailles de nostalgie. Maman lui sortait toujours un sac de glaçon du congélateur quand il appréhendait mal les pentes sur son balai à roulette.
Une bise fraîche leur caresse le visage. Pour sûr, ce n’est pas ce soir qu’il trouverait les réponses à ses questions. Il avait foncé tout droit dans la gueule du loup.

"N’exagérons rien, dit-il en souriant à la fois flatté et amusé ".

C’était étrange d’être revenu si soudainement à la civilisation. Quatre années à vivre reclu, de nouveau projeté dans le monde, sa nervosité trahissait ce difficile retour à la réalité. La blessée refusa l’aide d’une pharmacie. Elle se contente de sortir un flacon de son sac. Décidemment, les moldus sont vraiment pleins de ressources !

A Poudlard, il avait refusé d’étudier les moldus persuadé de croire tout connaître à leur sujet, en bon fils de moldue. Mais, faute d’un travail prenant, sa mère passait le plus clair de son temps à l’hôpital, et c’est papa sorcier qui s’occupait de toutes les tâches à la maison, qu’il menait, bien entendu, à la baguette… Aussi, Daedalus en connaissait beaucoup moins à propos des moldus qu’il ne le pensait.

La femme à la chevelure ténébreuse lui tend le flacon d’huile essentiel dont elle peine à dévisser le bouchon. La première leçon que Daedalus apprendra de cette mésaventure, est qu’il ne faut accorder sa confiance à personne, surtout pas par les temps qui court.

« Bien-sûr, avec plaisir ».

Il tend une main vers le flacon. Le flux de personnes qui déferle devant eux semble les ignorer totalement. Grand-Mère Freyja disait toujours que les gens vivent dans leur propre tête.

Après avoir vécu loin du monde, endeuillé par la perte de ses parents puis pourchassé par des purificateurs de sang, la tragique disparition de sa meilleure amie laissait un goût amer et de profonde solitude qu’il pensait ne plus jamais pouvoir combler. Aussi, en cet instant, ce sentait-il fier de pouvoir se rendre utile, la bonne action qu’il s’apprêtait à réaliser lui remettait un peu de baume au cœur.

Leurs regards se croisa, Daedalus sourit, et ses doigts se refermèrent sur le flacon. Instantanément, une aspiration sembla vouloir l’étriper. Un puissant haut-le-corps le secoua, la réalité se trouble tout autour de lui. La rue, les passants, la blessée, tout se mélange comme si l’on venait de mélanger une multitude de gouaches ensembles. Les évènements se produisirent si vite que son esprit n’eut même pas le temps de comprendre qu’il s’agissait d’un portoloin jusqu’à ce que son nez s’écrase sur un sol dur et froid. Il était allongé à plat ventre sur de la roche.

A cet instant, Daedalus ne se doutait pas encore qu’il ne serait, bientôt, plus jamais la même personne.

Désabusé, Daedalus prends appuie sur ses mains pour se relever. A cause du contact avec le sol de pierres froides, son bout du nez est gelé. Il tourne sur lui-même, comme un animal apeuré fait prisonnier dans une cage. Son cœur bat à tout rompre depuis son torse jusque dans ses tempes. Une multitude d’objets trône dans cette pièce sombre, il peut les voir sans être capable de les distinguer. Son inspection désordonnée s’arrête sur le tableau maléfique du Lord des Ténèbres. Pour la première fois de sa vie, il découvre le visage de vous-savez-qui. Sa bouche ahurie se referme sec lorsqu’il se surprends à penser que le puissant seigneur des ténèbres ressemble à une tortue ayant perdue sa carapace.

La femme s’adresse à lui, et ses paroles paraissent lointaines. Le retour à la réalité lui est difficile. Désorienté, transit de peur, le fil de ses pensées s’embrouille. Le coup que lui assène sa geôlière sonne comme l’alarme d’un réveil. Tandis qu’il tombe à genou, toujours sous le choc et la peur au ventre, instinctivement, il porte sa main dans une poche de son blouson, tâtonnant pour retrouver sa baguette qui, à l’évidence, n’est plus à sa place. Plus évidement encore, l’inconnue l’a en sa possession. Il comprends qu’elle lui a tendu un piège et que c’est sans grande difficulté que ce piège s’est refermé sur lui. Etait-ce une mangemorte, était-ce une fanatique ? Quelle folie vous pousse à aimer un être démoniaque ?

Rapidement, la sorcière lui demande de se présenter. Il ne saura jamais pourquoi il répondit :

« Harry Potter ».

Il voulait fuir, tâter chaque angle de cette pièce pour trouver une issue. Mais la peur le tétanise. Tremblant de tous ses membres, il plonge son regard perdu dans la froideur du regard de la prêtresse. Tout bien réfléchi, il n’avait jamais entendu parler de religion dans le monde des sorciers.

Daedalus avait toujours pensé que l’enfer sur Terre résidait dans cette petite ferme moldue où Harper et lui avaient trouvé refuge. L’enfer d’avoir quitté sa vie douillette affalé dans un canapé de la salle commune de Pouffsoufle, le ventre rebondit d’un copieux repas. L’enfer de peiner à réaliser qu’il ne reverra plus jamais ses parents. L’enfer de s’adapter au quotidien moldu dans l’espoir qu’aucun purificateur de sang ne vienne vous chercher.
Ce soir, il était enfermé dans une pièce aux murs de pierres décorée d’objets affreusement inquiétant, en compagnie d’une femme conversant avec la photo du Seigneur des Ténèbres. L’enfer.

Il tressaille lorsqu’elle s’accapare d’une fiole disposée dans un recoin de la pièce lugubre. Elle s’accorde un instant. Un instant pour quoi ?
La peur se faisait plus intense, Daedalus en avait la nausée. D’un mouvement brusque, en un coup de baguette, Daedalus est projeté en arrière tout droit dans une cage. Son dos frappe les barreaux. Le garçon tombe à genoux. La projection lui a coupé le soufle.  La rage exprimée par la jeune femme l’aide à se relever d’un bon pour se blottir le plus loin possible d’elle.

"Harry Potter", susurre-t-elle, et Daedalus eut la vision d’un serpent murmurant un sifflement pour prévenir d'une attaque mortelle.

Dans une derrière expression d’épouvante lui appartenant bel et bien, malgré lui, il ingurgite un liquide et ses pupilles se dilatent. Daedalus est aspiré dans un nouveau monde. Est-ce qu’un élixir peut servir de portoloin ? Quelle est cette pièce, floue, qui est cet homme et où est…

Le flot de ses pensées l’abandonne. C’est comme être propulsé dans un rêve, un rêve sans conscience. Il ne distingue plus le vrai du faux. Un homme le roue de coups. Frappé à la tête. Martelé aux cotes. Son esprit s’éclairci : il a fait quelque chose qu’il n’aurait pas dû. Pour son affront, il est puni. Il accepte les coups, serrant les dents pour ne pas crier, si terrifié dans sa souffrance que pas une once de larmes salées ne parvient à se dégager de leurs canaux lacrymaux. La voix de l’homme lui rappelle qu’il a désobéit. Il n’aurait pas dû refuser, il connaissait son devoir, il connaissait la peine encourue, il n’a pas rempli son obligation.

Le sentiment du remord l’anéantie. Ce coup donné à l’intérieur était plus puissant que les poings qui laissaient des marques sur sa peau. Avoir fauté, encore, alors qu’elles ont péri pour lui. Mortes pour rien. Ils les aimaient tant, elles l’aimaient tant, et elles avaient trépassées par sa faute.

Sa faute, rien que par sa faute. Ses erreurs l’apitoyaient. Les coups continuent de pleuvoir. Chaque seconde d’entracte est une seconde d’horreur en se demandant où est-ce que le prochain va tomber.

Je ne les reverrais jamais, tout est de ma faute, voulu-t-il crier. Mais le seul son qu’on entendait était celui de la voix de l’homme, celui à qui il devait obéir, celui qui le faisait souffrir, celui qui lui rappelait l’énormité de ses erreurs. Des erreurs amplifiées par le remord qu’il n’oublierait jamais.

Souffres-tu, Coralyne? Souffres-tu à présent comme tu le mérites ? Regarde-toi, crois-tu avoir été autorisé à parler ma petite ?

Dans ses hallucinations, il perdait la raison. Dans sa cage, du haut de ses vingt et un ans, Daedalus est recroquevillé sur lui-même, pleurant à chaudes larmes, le regard dans le vide, le visage déformé par les pleurs. Dans le monde de Coralyne, l’heure est venue au coup fatale et Daedalus s’étale dans la cage, inconscient.  

« Maman », murmure-t-il dans son évanouissement.

D aedalus est pétrifié. Un stupéfix n’aurait pas mieux fait. Tu meurs où elle meurt. Le cauchemar ! Bien évidemment, il refuse catégoriquement de la tuer. Non pas parce qu’il s’agit d’une fillette, aussi armée et sanguinaire soit-elle. Simplement, Daedalus n’accepte pas d’ôter une vie. Hors de question. Une fillette enragée, un mangemort psychopathe, un moldu, un croup, une accromentule affamée qu’importe ! Il ne tuera personne. Chacun d’entre nous n’est personne pour s’autoriser à voler une vie. Ceux qui pensent le contraire se trompent par pure folie.

La cage s’ouvre pour le laisser rentrer dans cette arène chimérique. Daedalus cligne des yeux à maintes reprises, mais la petite fille accompagnée de son volatile, son bourreau trônant dans les gradins tel César se divertissant du jeu des gladiateur, la pierre froide de la caverne qui a laissé place à la poussière, tout est bien réel.

Pour quoi cette mise en scène ? Cette femme est complètement folle ! Un instant il lui sembla être resté coincé dans la vision des fumées rouges et blanches s’entrecroisant. Quel cauchemar ! Après la souffrance, le désarroi, la peur, face à la fillette brandissant sa lame d’argent, les épaules de Daedalus s’affaissent sous le poids du désespoir. Il n’avait pas envie de jouer, il ne souhaitait faire de mal à personne. Pourquoi lui ? Pourquoi tant de haine ? Cette femme avait souffert, qu’y pouvait-il ?

La petite fille sur rue sur lui, Daedalus ne bouge pas d’un pouce, attendant le coup fatidique. Il s’attendait à ce que le fer transperce sa chair, que le sang gicle, que la souffrance le paralyse. En une fraction de seconde, le visage de Harper apparu dans son esprit. Il se remémora tous ses sacrifices. S’éloigner de ses propres parents pour le protéger lui, de sang-mêlé, alors que son sang, à elle, ne craignait rien des purificateurs. Il se souvenait d’elle, face aux mangemorts masqués et menaçant. Il se rappelait ses paroles, le priant de partir, le conjurant de survivre. Et ses doigts se referment sur sa baguette mystérieusement réapparue.

Survivre. La petite fille s’était jetée sur lui, prête à l’entailler de sa lame. Harper. Survivre.

« Bombarda ! »

Parce que bientôt il ferait de ce sort sa marque de fabrique, Daedalus vise le sol qui explose en poussière, n’arrêtant pas la sauvageonne mais la gratifiant d’une tempête de sable et de débris qui la freinent seulement. Alors il s’écarte, bombardant à nouveau le sol pour la tenir éloignée.

« Je ne te veux pas de mal. Elle te manipule. On n’est pas obligé de faire ça. Bombarda ! »

Il esquive un coup de couteau de justesse. L’écoute-elle seulement ? L’entend-t-elle ?

« Bombarda ! »

Et si la fillette n’était qu’un mirage ? Et si la psychopathe se jouait de lui ? Après tout, elle lui avait déjà menti. Elle avait fait apparaître la fillette, elle pouvait la faire disparaître. La magie, blanche ou noire, est ce qu’elle est. Peut-être n’est-ce qu’un tour. Pour s’en assurer, Daedalus s’écria :

« Stupéfix ! » en pointant sa baguette sur la fillette qui exécutait un bond en sa direction.


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Ala seconde où le sort aurait dû toucher la sauvageonne, la réalité se déforme, investie par un épais brouillard blanc, laissant Daedalus en posture d’attaque, cois de stupéfaction.

Le jeune homme abaisse sa baguette. Les décors ont changé. Une explosion tel un tonner d’applaudissement accélère son rythme cardiaque. Que va-t-il lui arriver maintenant ? Plongé dans l’obscurité, la lumière se faisant rare derrière l’épais rideau bordeaux dont il ignorait encore l’existence, Daedalus cligne des yeux plusieurs fois. La petite fille a disparu. Il ne sera donc pas obligé de la tuer ? Un temp soit peu soulagé, un mouvement le fait tressaillir sur la gauche. Ce n’est autre que le levé du rideau. Il fait frais d’un coup non ?

Daedalus ne tarde pas à reconnaître l’endroit dans lequel il se trouve. Sa mère était férue d’opéra, et son sorcier de père l’y emmenait volontiers pendant que Grand-Mère gardait petit Daedalus au chaud à la maison à manger secrètement des bonbons jusqu’à pas d’heure. Une salle bondée de spectateurs motivés, applaudit à s’en rougir la paume des mains.

C’est moi qu’ils acclament ? Se demande-t-il en grelottant.

Parce que, s’il tenait toujours sa baguette en main, ses vêtements, eux, ont littéralement disparu. Daedalus est nu comme un ver face à une foule de spectateurs hilares. Parmi les rires, l’un deux retenti particulièrement. Daedalus plisse le front pour tenter de l’apercevoir, mais les projecteurs l’éblouissent. L’envole du corbeau noir ressemblera à une ombre traversante. Dans les coulisses, ça s’agite. Le bruit des conversations parvient à ses oreilles. Daedalus n’aura pas le temps de plaquer ses mains pour cacher ses parties intimes. L’arrivée d’un grand vigile à l’air bourru lui donne l’idée de prendre immédiatement ses jambes à son cou, dans la direction opposée. Dans la salle, l’hilarité fait place à l’étonnement générale.

Courant et sautillant pour éviter le dédale d’acteurs et de décor, Daedalus parvient jusqu’à la sortie des artistes où un policier le plaquera sans ménagement sur le sol. Ca fait mal.

Evidement, ils le débarrassent de sa baguette, jetée dans la rue comme un vulgaire morceaux de bois. Daedalus est menotté puis conduit jusqu’au poste de police le plus proche. Non seulement il ne pouvait se résoudre à dire la vérité sur le comment du pourquoi il avait atterri nu sur le devant de la scène, mais il ne pouvait pas non plus décliner sa véritable identité. Il ne pouvait pas non plus révéler sa qualité de sorcier. Quand l’inspecteur lui demanda ses noms et prénoms, automatiquement il répondit : « Harry Potter ».

Cette soirée fut un véritable supplice. L’interrogatoire durera cinq heures, cinq longues heures, sans discontinuer, l’inspecteur ne lâchait rien et Daedalus, bien qu’épuisé, non plus. Dans l’incapacité de recueillir la moindre information, l’inspecteur ordonne qu’on le mette sous cellule jusqu’à nouvel ordre.
Dans un uniforme de fortune, Daedalus se recroqueville dans un coin pour fermer les yeux. Face à la psychopathe mangemorte, ressentir la peur l’avait éprouvé. Face à la fillette au couteau enragée, son énergie s’était affaiblie. Face aux questions de l’inspecteur moldu, son moral s’était éteint. Daedalus n’espérait qu’une chose : s’endormir. Ce qu’il fit dès que ses lourdes paupières tombèrent.
Pendant ces quelques heures de sommeil, aucun rêve, aucun cauchemar, aucune image ne vinrent troubler son repos. Le cauchemar préfère attendre qu’il se réveille. Car plusieurs heures plus tard, Daedalus ouvre les yeux sur sa chambre de bonne, sa bonne vieille chambre de bonne humide, équipée de son coin cuisine rikiki et de sa douche ouverte sur son matelas posé à même le sol faisant office de lit douillet. Le jeune homme s’étire, passant une main sous son oreiller où trône, étrangement, sa baguette. En un éclair, Daedalus saute de son lit. A la vue du couteau ensanglanté posé à côté de sa couche, il vient se plaquer contre un mur, faisant trembler les étagères avec une pluie de poussière.
Ce n’était pas un rêve. C’était bien un cauchemar. Le poignard en témoignait. Son cœur battait à tout rompre, son corps tremblait des pieds à la tête. D’ailleurs, ses vêtements manquaient toujours à l’appel, et le sang sur l’entaille dont la fillette l’avait gratifié avait coagulé et salit ses draps.
Dos au mur, Daedalus Speer reprends son souffle. Plus jamais il n’accorderait sa confiance. Le bruit de la peur, de la honte et de la douleur résonne encore dans sa cervelle, tourmentant ses émotions, brouillant son esprit, l’accablant de reproches et de désuétudes.
Aujourd’hui, Daedalus ne sortira pas de chez lui, n’avalera rien, n’allumera pas la lumière.
Demain, le sens de la vie aura un goût nouveau.
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